On de rod

2012-02-09T05:56:00.000-08:00

Ho scoperto questa poetessa polacca perché raccontava storie sulle cipolle. E perché si è addormentata da poco. Si chiamava Wisława Szymborska.
E' come se avesse scritto storie con un pennino intinto nel succo di limone. Forse ancora più belle a voler ritagliare le parole che le compongono, una alla volta, con gentilezza, e fissare la pagina bianca pensando ad ogni lettera come uno scudo che nascondeva il suo opposto, troppo fragile per stare allo scoperto lì, in bilico su un foglio.
Una cosa per chi ancora legge con le candele e si perde guardando la fiamma.

DEVO MOLTO A QUELLI CHE NON AMO

Devo molto
a quelli che non amo.

Il sollievo con cui accetto
che siano più vicini a un altro.

La gioia di non essere io
il lupo dei loro agnelli.

Mi sento in pace con loro
e in libertà con loro,
e questo l'amore non può darlo,
né riesce a toglierlo.

Non li aspetto
dalla porta alla finestra.
Paziente
quasi come una meridiana,
capisco
ciò che l'amore non capisce,
perdono
ciò che l'amore non perdonerebbe mai.

Da un incontro a una lettera
passa non un'eternità,
ma solo qualche giorno o settimana.

I viaggi con loro vanno sempre bene,
i concerti sono ascoltati fino in fondo,
le cattedrali visitate,
i paesaggi nitidi.

E quando ci separano
sette monti e fiumi,
sono monti e fiumi
che trovi su ogni atlante.

È merito loro
se vivo in tre dimensioni,
in uno spazio non lirico e non retorico,
con un orizzonte vero, perché mobile.

Loro stessi non sanno
quanto portano nelle mani vuote.

«Non devo loro nulla» -
direbbe l'amore
su questa questione aperta.
W. Szymborska

Il ragno

2011-12-18T12:52:00.000-08:00

C'era il cielo e sotto il mare, con due onde come mani che custodiscono un segreto; forse un grillo o un uccellino o una barca mezzo infradicita di pescatori tutti intirizziti.

Al timone stava Nino col maglione di lana grossa sporco di ruggine, gli stivali rovinati. In una mano teneva la ruota di legno, nell'altra una carta piena di piccole pieghe - di quelle che si formano sulle mappe e agli angoli degli occhi, fruscianti e morbide - ed in testa, subito sotto la fronte abbronzata, Nina.

Nina che l'aspetta al porto, dritta come un chiodo coi capelli al vento contro il collo, verso il mare. Non riescono a stare fermi dalla contentezza, ridono confusi.

Lei è bella, così piena di sorrisi e pensieri aggrovigliati, con la gonna rosso scuro sulle pietre umide del molo, tra cassette di legno e sangue vecchio e lenze a rocchetti e sangue fresco e sugheri e reti abbarbicate sulle cime attorno a bitte di ferro.

Ancora un pò e si respireranno, leccandosi via le lacrime. La sentirà contro le guance nascoste dalla barba di due mesi ed a sera non avranno paura che il mare li sorprenda lontani. Nino e Nina, legni scricchiolanti stretti stretti allo stesso fianco mentre la notte salpa e la brezza scosta d'un palmo la tenda leggera che esita incerta, un pò imbarazzata, ma non può nasconderli per sempre al giorno. E si avverte mentre sfiora i mattoni e le persiane di vernice verde spessa che, un altro inverno ancora, poi andrà ripresa.

Quante parole non dette in quei nodi parlati alla gola.

Un gatto che passava di là vide tutto. Aveva perso un topolino per un soffio e quello tutto felice d'esser ancora d'un pezzo, gli faceva marameo dall'oblò del "S.Michael", battello vecchio e squadrato pieno di cime limacciose, quando su una di quelle cadde rompendosi i denti, diventando più pezzi.

A quella scena un gabbiano - a modo suo - rise.

E' strana la risata dei gabbiani, grossa e grigia, un pò ruvida, sa di pelle di pescecane.

Una vecchietta affacciata alla finestra a mangiare uno spicchio d'arancio, nel sentirla si spaventò e fece cascare la scorza profumata.

Era una spirale quasi perfetta e finì ai piedi di Mattè che ha tante cose da fare o almeno crede, anzi spera. Vorrebbe e non si acccontenta mai. Neppure pensa a quello che potrebbe soddisfarlo perchè ecco che come il vento è già cambiato ed in questa indeterminatezza così viva cresce.

Da un pò ha però iniziato a vedere cose strane negli occhi della gente, cose che a volte lo spaventano o rattristano, altre gli danno quel brivido che provano i giovani amanti, ladri di baci e carezze di ladri.

Non vorrebbe dar loro peso, ma quelle, ostinate, più le metti via e più tornano, finchè non ottengono attenzione.

Come quella volta che aveva mangiato un dolce di pasta di mandorle poco lavorate e zucchero a pioggia sopra. Ogni pasticceria degna di questo nome ne vendeva almeno di tre tipi, anche se i più buoni li facevano le monache di San Michele.
Era un gusto che Mattè conosceva come le sue tasche, ma c'era dell'altro. Prima un granello, poi un filo si era insinuato tra gli altri sapori. Così il dolce era lo stesso, ma completamente diverso. E lui doveva scoprire cosa fosse a scompigliarlo. Gli sembrava di non poter avere pace senza sapere. Rischiava di perdere qualcosa di importante che già aveva dentro e si sarebbe dischiuso solo con la chiave giusta, diventando suo, utilizzabile. Afferrò il filo tra i tanti ed iniziò a districarlo con la lingua frugando tra i ricordi. Da dove veniva?

Gli sembrava di impazzire quando notò una decorazione insolita, un pezzetto come di legno a fingere il picciolo della mandorla. Lo sfiorò appena con la lingua. Era come morire e poi salvarsi, l'aveva trovato. Erano chiodi di garofano.

Ecco, quella cosa negli occhi degli adulti aveva la stessa capacità di non lasciarlo in pace.

Da piccolo pensava che i grandi fossero sempre stati così. Questo lo consolava. Nel bene e nel male non erano mai stati altro da come lui li vedeva in quel momento.

Poi il dubbio: magari erano tutti bambini mangiati dalla salsedine della vita, erosi dai compromessi (non tanto con gli altri, ma con se stessi).

Un giorno credi una cosa, il giorno dopo non puoi crederla più - magari hai assaggiato i chiodi di garofano - ed allora non puoi più dire: questo è bianco, quello è nero o che i dolci di mandorle li conosci tutti come le tue tasche.

La prima reazione fu di meraviglia, non sarebbe mai mancata la brezza capace di aprire porte su stanze inesplorate dentro di lui. Poi si rese conto di quanto perdeva: non poteva più giudicare, spavaldo ed un pizzico arrogante, quale tra i dolci fosse il migliore, quello giusto ché sempre il suo quadro sarebbe stato paurosamente incompleto.

Dove avrebbe trovato la forza di dare aggettivi che non cambiassero con troppa frequenza, trascinando le immagini che aveva del mondo, le radici delle sue decisioni?

Provava nausea solo ad immaginare che il discorso potesse estendersi anche a cose più complesse del dessert.

Quando il nido dell'evidenza non ci evita più di cadere ai piedi nodosi delle nostre idee, capiamo se meritiamo di volare. O se siamo fatti solo per restare a guardare.

E tu, Mattè? Fai qualcosa o te la dai a gambe?

Non sei più una monarchia di desideri, ma scopri i molti dentro di te e magari diventi più saggio oppure rallenti e ti blocchi, perdi l'occasione. Ti dispiace e ti fai amaro o ruvido e non vuoi essere levigato, ma consolato per quello che hai perso senza nemmeno renderti conto di come sia successo e credi che nessuno abbia le braccia abbastanza lunghe per abbracciarti, non del tutto.
In realtà non è così lucido, vede solo un'ombra di ciò che sente.

Certi pensieri sono gemme che l'acqua del tempo lava a fatica dai detriti di noi.

Per farla breve, è preso da una gran paura, ma non è questo il punto. Lui trabocca. Ecco perché si trova al porto.

Aveva deciso di far visita a due vecchie signore, due sorelle, delle streghe di mare che vivevano in una casa dai muri consumati vicino al porto. L'ingresso dava su una piazzetta sopraelevata rispetto alla strada, cui era legata - al modo in cui i sortilegi uniscono certi posti con la realtà- da piccole scale di pietra levigata da passi perduti ed un oleandro lasciato crescere selvaggio al centro.
C'era chi giurava di averle sentite ridere di gusto in faccia ad urla strazianti e deliranti agonie. Giravano tante storie: si diceva che molti marinai, superstiti da rabbiose tempeste, straziati dai mostri del mare in lugubri notti di nebbia, non riuscendo più a tornare in mare, per non parlare di chiudere occhio la sera, si fossero rivolti loro per farsi cavar via le paure. Lo stesso avevano fatto giovani uomini prima di andare alla guerra: loro però lasciavano anche i pensieri più teneri (e non solo quelli) alle amate, prima di smarrirne il ricordo in battaglia.

Le sorelle tappavano tutto in una fiaschetta e come pegno esigevano un ricordo a loro piacere tra quelli sfiorati.

Avviandosi verso la soglia, Mattè riflette su cosa travasare: tanti dei molti dentro di sé, le alternative, le immagini di mille strade appena intraviste e quelle a tratti percorse insieme a compagni persi per sempre, magari la paura della morte. Deve versarsi da qualche parte per non aversi più in mente, non troppo, per abbandonare ogni cosa senza lasciar andare nulla. Si meraviglia scoprendosi antico.

Scostata la tenda, oltre la persiana, lo accoglie odore di scialli ammuffiti ed una penombra agrodolce che sa di fritto. Rabbrividendo, non ostante tutto sta per bussare sull'anta scrostata quando gli viene in mente la volta che il nonno gli ha insegnato come si sbuccia un'arancia.

E se le due vecchie avessero preteso proprio quello e se lui avesse deciso di concederglielo e loro non avessero capito ogni raggio che la luce di quel ricordo emanava? Sarebbe stato - non gli veniva in mente altra parola - un peccato.

Non era un evento importante di per sè, ma era parte di lui, come la paura di tutto quello che striscia, le storie gridate a gran voce e quelle sussurrate appena, i disegni disegnati sulla carta ingiallita ed i suoni suonati con il violino del padre, l'odore dolce del tabacco sulle dita ed il fumo acre che esce dal naso e un po' t'intontisce, la voglia di lasciarsi andare ed il desiderio di sentirsi tenuti, le cose credute e quelle regalate, i soldatini dipinti ed i visi smarriti.

Eccolo che torna indietro passando per il molo che dà a ponente. Ha volato, un pochino. In realtà si è solo vol(t)ato, lontano da una scorciatoia che allunga il cammino, accompagnato dalla sensazione di un ghigno ed occhi brillanti sulla nuca, mentre offre le spalle alla tenda.

Ha in tasca le mani che sgranano il tempo e prova a fischiare senza troppo successo per farsi la forza che non sente di avere. La comprerà mettendo se stesso, ogni errore di valutazione pagato con schegge di sogni e frammenti di disillusione. Spera di essere abbastanza ricco per il giorno in cui arriverà il conto.

Incrocia il riccio di arancia visto all'andata. Ora gli sembra così diverso. La sente più vicina quella buccia piegata, sente anche in lei il rosario dei giorni trascorsi a diventare arancia, i fili di sole tesi tra nodi di pioggia.

E sotto una grondaia sopra una botte tra due muri che sembrano non custodire alcun segreto sta un ragno che tesse curioso, ma non per prender le mosche. Fila le storie portate dalla brezza di terra che spira la sera. Sta li accoccolato sulle lunghe zampe eleganti aspettando, un po' ingordo, la prossima storia che lo faccia vibrare.

Due fili, un nodo

due fili, un quadrato

due fili, una notte

e un altro giorno è passato.

Sfrush

Tanino

2009-08-30T03:46:00.000-07:00

Prese un'altro pezzo di cioccolato dalla dispensa e se lo ficcò in bocca. Lo trovava delizioso, denso e pieno. Era come mille carezze. La stanza era vuota, ma si sentiva osservato. Credeva di sapere chi o cosa fosse. Trattenne il fiato e tese l'orecchio cercando qualche indizio che tradisse l'arrivo dei genitori. Niente.

Gaetano, per gli amici Tanino (un nome a parer di molti talmente in contrasto con l'evidenza dei fatti da apparire ridicolo) aveva tredici anni, era figlio unico e pesava come una squadra di calcetto, simpatico modo di tracciare una lieve linea nera intorno alla sua infelice anche se morbidissima vita.
Il destino a volte gioca proprio dei brutti tiri e così, lo stesso bimbo che di lì a pochi anni sarebbe stato additato per le vie del paese come la prova tangibile delle facoltà metempsicotiche del buddha, era nato con una terribile malformazione dell'anima: era sensibile e la sensibilità, si sa, se non educata, se lasciata crescere selvatica può condurre alla solitudine ed al dolore. Aveva un ottima vista, un olfatto sviluppatismo, un buon orecchio e la capacità di intuire velocemente i pensieri della gente, ma il vero ponte tra la sua anima ed il mondo si faceva strada attraverso le labbra in rosei sentieri papillari ed intricati percorsi di gusto.

Come impedirgli dunque di mangiare se era forse l'unico al mondo a sentire davvero, a vivere il miracolo della terra in un acino di uva ben matura, ad avvertire le carezze del vento tra le spighe di giugno nella fragranza di un tozzo di pane, a capire il perchè dei colori di un minestrone ad occhi chiusi, la schiuma ed il movimento del mare intero in un trancio di tonno alla brace, ad inspirare il sole ed il deserto arido della polpa dolce dei datteri.

Sarebbe stato come impedire ai pesci di nuotare, agli uccelli di volare, al sole di sorgere ed agli amanti di amare. Sarebbe stata la cosa più crudele al mondo, il peccato originale del sentirsi in colpa per aver colto il frutto di vivere. Era evidentemente impossibile.

Così Tanino divenne grasso in un modo che suscitava imbarazzo in chi lo incrociava per strada, peggio, restò solo: il suo corpo non provocava le risa della gente. Nei loro occhi scorgeva altro. E pagava i suoi debiti con Dio e la vita. Rimborsava il mutuo acceso per il dono del gusto assoluto che gli consentiva di riconoscere note di sapori, in piccole e comode rate di consapevolezza che puntualmente arrivavano al momento di comprare i pantaloni nuovi.

E la commessa al negozio di jeans non sapeva, prima ancora di portarli, che quel paio sarebbe stato stretto?Oh, si che lo sapeva. Magari si divertiva nel vedere le facce dei bimbi grassi stritolati da pantaloni di due taglie più piccole. Ma è il suo lavoro, si diceva, a nessuno piace far stare gli altri così male. A nessuno.
Mancava l'aria in quei camerini. A volte era vero, altre arrossiva semplicemente per vergogna, si disperava nel tentativo di entrare tutto nella circonferenza di cotone grezzo, tra bottone e cerniera. Oh, quel bottone!Sarebbe saltato da un momento all'altro, ne era certo. E tutti avrebbero riso. Un bel piatto di riso fatto di chicchi di lacrime sue. Anche sua madre. No, non sarebbe successo se fosse riuscito a trattenere il fiato abbastanza a lungo.

Così arrossiva, anzi, si violava e solo in parte per il colore della faccia ed i goccioloni di sudore.

La sua anima (questo, però, avrebbe avuto modo di capirlo solo molti anni dopo) era troppo gracile per sostenere il peso di tutti quegli sgaurdi, di quel compassionevole disprezzo. Così si piegava su se stesso. Si sentiva vuoto ed aveva fame, in continuazione. Ed in continuazione mangiava per quel perverso meccanismo che ci impedisce a volte di distnguere tra i bisogni dello spirito e quelli del corpo. Sgranocchiava affetto dai biscotti, sbocconcellava amicizia, degustava calore, copriva la disperazione di zucchero a velo, perchè in un deserto di neve si ammira la neve e ci si dimentica il deserto.

Più mangiava, più si sentiva in colpa per l'aver mangiato e più s'ingozzava, doveva farlo per riempire la voragine che vedeva nelle cose, il burrone ed i precipizi di nulla che aveva dentro e che gli sorridevano, voci cavernose e nere e pastose che lo solleticavano piano all'ombelico e poi tiravano e si arrampicavano su per l'intestino e lo stomaco e la gola fino a guardarlo diritto negli occhi con sorrisi enormi dalle orbite vuote.

Vi siete mai trovati con l'abisso, la voragine nera alla gola? Tanino sì e tentava di spingerla giù, di farla scivolare lanciandole tutto quello che trovava in giro, maledicendo la sua fame, la fame del mondo, la fame che abbiamo.
Si sorprendeva a volte a mangiare addirittura senza appetito, insensibile ai sapori che solo sapevano dargli gioia, nauseato da se stesso, con le lacrime a rigargli il viso nella penombra della cucina infuocata d'agosto.

Adesso era a casa da solo e di nuovo sentiva montare dentro quella sensazione.

Il tempo passava flaccido, la tv non dava niente di interessante. Era troppo tardi per un'altra merenda e troppo presto per la cena, così iniziò a gironzolare per casa.

Apriva i cassetti in cerca di niente, spinto da quel languorino che a volte fa grandi gli uomini, altre li rovina, mai li sazia e sempre li cambia e che spesso liquidiamo, in assenza di parole che meglio lo rappresentino, come curiosità.

Aveva scoperto, in quei giorni di caldo asfissiante, come uno spiffero, un soffio leggero di aria fresca provenire dal retro di un mobile antico, vecchio abitante della stanza ormai polverosa e
vuota dei nonni. Provò a spostarlo, ma il vecchio non ne voleva sapere di muoversi. Spinse con le braccia e la schiena e ad un certo punto addirittura si distese per far leva con le gambe ricoprendosi di una soffice panatura di polvere, ma non ottenne risultati.

In compenso gli vennero in mente certe cotolette che faceva la mamma la domenica e stava per uscire dalla stanza, richiamato da luci ed odori della strada finiti, chissà come, in casa attraverso le persiane, quando notò per caso - o per una cospirazione dell'universo - un volume appartenuto al nonno, studioso di antiche civiltà e religioni tra le più strampalate. Iniziava così:

"Se nella cultura occidentale è universalmente accettato il sacrificio di Cristo che dona il suo corpo di vera carne affinchè lo mangiamo, perchè gridare allo scandalo pensando ai riti dei maya che, al contrario offrivano ai loro dei prelibati manicaretti a base di certamente meno pregiata carne umana pur di placare i loro vendicativi appetiti?

E' più impagnativo forse mangiare che l'essere mangiati? La consapevolezza riveste un ruolo senza dub....."
Tanino sorrise, altrochè se lo era, si chiese però se gli dei dei maya mettessero sù ciccia. Sorise di nuovo. La storia continuava cambiando discorso ed analzzando la complessa struttura sociale all'interno delle società precolombiane.

Il ragazzo rimase affscinato a tal punto che non si accorse nemmeno dell'arrivo del padre dal lavoro e della madre che preparava la cena.

Si rifiutò addirittura di mangiare e non dormì per tre giorni di fila evitando accuratamente i genitori.
Mille domande affollavano la sua mente. Si chiedeva perchè, come, quando ed ancora come, si meravigliava, rideva e piangeva all'idea che ci fosse altro aldilà del cibo che lo entusiasmasse a tal punto, che riuscisse a cacciare i suoi demoni, ad annullare i giudizi della gente, annichilire il senso di colpa che tutte le società mediocri cercano di imprimere nei loro figli eccezzionali. E lui era eccezionale, eccezionalmente grasso e giovane.

Lesse quella storia e molte altre ancora e poichè, come si sa, l'appetito vien mangiando, non perse mai occasione, negli anni che seguirono, di procurarsi qualche libro da sgranocchiare per placare la nuova fame che lo attanagliava, la fame di sapere e conoscere e capire se stesso e gli altri uomini attraverso la storia.

Ne fece il suo mestiere e la "tavola" divenne un hobby, un allegro passatempo da condividere con gli altri, mai più solo. Ed il cibo aveva un altro sapore quando non era necessario per non sentirsi vuoto e donava la gioia della pienezza che solo il pane spezzato ed offerto dona.

post dedicato a tutti i Tanino

Sul tetto

2009-04-01T04:21:00.000-07:00

Stende tovaglie al
vento e pensa al nipote
scalzo in cucina.

Marcel

2009-03-21T08:24:00.000-07:00

Appoggiati al muro grigio della cattedrale, i monellacci di Rue Saint German gridavano allegri. Uno di loro lo osservò un istante e subito iniziò a cercare qualcosa per terra. Marcel non vide nemmeno il signorino Duval, avrebbe avuto a disposizione i giorni successivi per pentirsi di una simile disattenzione, ma al momento non era lì, non con la mente almeno. Era andato da Monsieur Bonnet della libreria Bonnet ( libri nuovi ed usati dal 1876 ) per ritirare il suo libro.

Ogni settimana, da quando era diventato abbastanza forte da spingere la carriola del suo pà su e giù per il paese, Marcel ripuliva soffitte e scantinati dai loro ingombranti inquilini (perlopiù vecchi sofà e credenze tarlate) ed in cambio teneva le cianfrusaglie che colpivano la sua immaginazione di bambino intrappolato in un corpo da uomo.

Aveva imparato che lampadari sbilenchi potevano ancora dare gioia, convincendo il sole a rallentare per lui. Riteneva che la luce bianca fosse troppo veloce e nervosa per essere capita. Come lui tentava di parlare con gli altri, ma aveva tanta fretta e tante cose da dire... Era come se le parole fossero abitanti in fuga da una città in fiamme.

Godzilla se ne sta lì, a masticare l'auto degli ultimi ritardatari che fino alla fine sperano nell'arrivo dell'esercito e tutti corrono verso l'unico ponte con il risultato che nessuno riesce a mettersi in salvo. Nemmeno una minuscola frase di senso compiuto sfugge all'orribile mostro.
Solo che nel suo caso i lucertoloni radioattivi, quelli pronti a sbranarti dentro il maggiolone se
ritardi un momento, erano gli "altri" ed i suoi pensieri la città in fiamme.

Se metteva un pezzetto di cristallo alla finestra però, ecco che la luce sussurrava piano per lui ed il soffitto della sua stanza si tingeva di verde e blu ed azzurro e lui era il capitano Nemo nelle profondità del mare, il comodino una piovra viola che voleva attaccarlo ed il pavimento una fossa oceanica di magma bollente rosso e giallo e arancione.

Sapeva del Nautilus perchè una volta aveva parlato al signor Bonnet di certi malloppi ingialliti trovati dalla signora Clement. Questi li aveva esaminati e si era dato un colpo forte in testa che aveva fatto "mpaf" e Marcel aveva riso, perchè Monsieur era proprio buffo!

Si trattava di una "prima edizione rarissima, Marcel, rarissima" e se lo aveva ripetuto due volte doveva essere molto importante perchè quando mà gli diceva "sbrigati sbrigati" o "sciò sciò" era meglio non distrarsi! Si era fatto allora serio serio ed aveva chiesto a Monsieur Bonnet di leggergli qualcosa perchè lui non era capace. Sbalordito il vecchio lo aveva accontentato una volta ed un'altra ancora. Poi aveva deciso di insegnare al ragazzo a leggere perchè
lui non ci sarebbe stato per sempre e poi il negozio non va avanti da solo e mica posso ripeterti sempre gli stessi passaggi e....
Marcel aveva così scoperto i cristalli per far rallentare la sua anima.

Jacques Duval prese un sasso da terra, lo passò da una mano all'altra soppesandolo e, giudicandolo perfetto, si girò verso lo scemo. Richiamò l'attenzione degli altri monelli e sfoderando il suo miglior sorriso (un sorriso di quelli che le madri definiscono adorabili ed i vecchi crudele, "quel sorriso da far venire voglia di spaccargli tutti i denti a quel piccolo bastardo" - avrebbe detto più di qualcuno) lo scagliò contro Marcel e per un pò fu buio.

"Ehi, Marcel! Marcel! Su ragazzo, svegliati" - era monsieur Bonnet
" 'ao mossiè 'nnet " - biascicò aprendo gli occhi.
"Sant'iddio ragazzo, mi hai fatto prendere un colpo." disse e con le parole si distesero anche le rughe intorno alla bocca (ed al cuore)
"Ma dove guardi mentre sei per strada? Non ti eri accorto di quel piccolo...quel... accidenti a lui. Per fortuna stai bene."
"Guscia mossiè 'nnet!" - sorrise.
"Non puoi girare così, con quell'espressione da scemo, quando cammini per strada, figliolo. Perchè la gente, la gente ti guarda, Marcel! Sembra di no, ma lo fanno perchè dentro di loro non possono vedere quello che vedi tu, è come... è come se nella loro anima avessero solo pubblicità e volessero cambiare canale, ma non possono! Mi capisci, ragazzo? Mi capisci, vero?"

Marcel gli sorrise, si massaggiò la mascella dove presto sarebbe maturato un bel mirtillo, si spolverò le braghe ed andò via.

Monsieur Bonnet non seppe mai se Marcel avesse capito quello che voleva dire.
Di una cosa era certo, per la prima volta nella sua vita era chiaro a lui.

Le risa di quegli ometti in miniatura fecero rabbrividire l'anziano. Erano degli adulti bonsai, contorti alberelli che nel legno giovane portavano già i nodi di una malizia pronta a sbocciare nel fiore del disprezzo poco prima che nel frutto dell'odio. Ed i loro semi avrebbero corrotto la terra.

A Marcel ricordarono invece un branco di iene, grigie e curve iene dalla bocca viola e nera ed i denti gialli e le orecchie storte coperte di pelliccia grigia. Sorrise perchè dove ci sono le iene stanno i leoni che ruggiscono e le gazzelle che corrono ed i ghepardi che corrono più veloci delle gazzelle. E quando una gazzella corre lo fa per scappare dal ghepardo che se la vuole mangiare? O perchè se il ghepardo ha le macchie magari sta male e la gazzella il raffreddore l'ha già avuto quest'inverno e non vuole prenderselo di nuovo?
Ed il leone, mentre li guarda, che pensa?
Com'è forte il leone. Può pensare e fare quello che vuole tanto fa sempre lui la parte del leone. E' il re della savana. E' così importante!
Marcel si portò una mano al viso che aveva iniziato a pulsare piano e poi sempre più forte, come i tamburi degli uomini che danzano attorno al fuoco.

Si, era proprio nella savana. Il leone ruggì, ma lui gridò più forte seguito dagli sguardi silenziosi della gente tra i banchi al mercato di Place d'Alliance.

Era lui il vero re.

dedicato a te
che mi hai ascoltato
in quel pomeriggio di marzo

Vita

2009-03-19T09:00:00.000-07:00

E con il vento
come
il vento
soffrire l'affanno
del
soffiare d'un anno
e di mille altri ancora.

Epifania

2009-01-20T05:16:00.000-08:00

C'era una volta uno scrittore vuoto. Non gli mancava l'ispirazione e neppure il talento. Era vuoto di vita. Stava da giorni e giorni seduto sulla sua sedia, dietro una grossa scrivania in mogano con sopra una pesante lastra di vetro verde. Aveva fogli e penne a migliaia e tutto il tempo necessario, ma niente. Bianco accecante. Peggio di una bufera di neve.

Il suo talento gli era stato sempre chiaro. "Voglio fare lo scrttore" bisbigliava a mamma e papà prima di addormentarsi e dichiarava serio serio alle zie nel salotto di velluto addobbato a festa per Natale;le guance rosse ed il maglione a righe con la camicia dal colletto ribelle.
"Il nostro ometto diventerà un artista!" sentiva dire alla nonna che con le amiche sostituiva la parola "scrittore" (tanto ruvida che con tutte le sue erre e tì sembrava una grattugia) con il termine più rotondo ed ortodosso:"giornalista". Giornalista è un lavoro. Scrittore no.
Lui lo sapeva, si arrabbiava e non rivolgeva più la parola a nessuno. Macchè giornalista! I giornalisti sono come i barboni. Frugano nei bidoni della realtà in cerca di notizie da barattare con denaro. Informazioni in cambio di coperte per sopravvivere al freddo inverno della vita.
A lui non sarebbe andata così, voleva fare lo scrittore. E la gente avrebbe di certo compreso l'importanza di questo atto di pura volontà e lo avrebbe sostenuto.
In fondo era nel loro interesse. Come si poteva pensare che a lui facesse piacere trascurare gli amici, le ragazze e qualsiasi forma di divertimento per prepararsi al suo futuro. Sarebbero stati dei folli a non accorgersene. Era irremovibile su questo punto, così aveva studiato tanto e si era reso conto, con il passare del tempo, di avere bisogno di strumenti adatti al suo immenso talento. Non era affatto umile e non avrebbe mai accettato di usare una comune bic nemmeno per gli scarabocchi (per i quali adoperava di nascosto la stilografica del padre) figurarsi per le sue opere!

Passarono lunghi anni durante i quali cercò in lungo ed in largo la carta migliore e gli inchiostri più raffinati, le penne meglio bilanciate (perchè scrivere è come dare di scherma e si rischia di farsi male, altro che storie di oratori e lingue affilate, a voler scrivere si può restarci secchi!).

Dopo questo breve flash back, torniamo al nostro inizio in medias res.In quel tempo (durante la bufera di neve metaforica per intenderci) aveva quarant'anni e si sedeva per la prima volta allo scrittoio.Non aveva più un centesimo dei risparmi di famiglia, ma presto i soldi sarebbero arrivati come un acquazzone estivo, ne era sicuro ed in una certa misura persino preoccupato.
Gli bastava scrivere qualcosa, qualunque cosa.

Scrisse: "Qualunque cosa" - inorridito fissò il foglio, controllò che nessuno avesse visto nulla (ogni tanto era preso dal dubbio che i grandi alani immobili nei dipinti alle pareti non fossero poi tanto immobili. Pensava si stiracchiassero quando lui chiudeva gli occhi per sternutire) e lo fece a pezzetti piccolissimi. Più tardi li avrebbe gettati nella stufa. Non si sa mai.

Soddisfatto spianò un'altra pagina sul vetro lucido.
Non mancava nulla. Aveva fatto in modo che non mancasse nulla e, svoltate le maniche della camicia pensava alle espressioni dei lettori traboccanti piacere, incantati, anzi no, estasiati dalla purezza della sua prosa e la leggiadria del periodare. Un concentrato di perfezione.

TiC tAC TIc TaC tIC TAc si, si, va bene, l'orologio funziona.

VRoOm VrOom accidenti che pazzi questi centauri tatuati. Dovrebbero arrestarli tutti, ma dove sono i poliziotti quando servono?

Ta tta tara tara ta tta tara sembra ci sia il circo in città. Non sapeva cosa pensare. Non era mai stato al circo.

driIiIiNnNNn il telefono della signora al terzo piano. Come sono sottili i muri dei palazzi di oggi. Sfoglie di cipolla, sfoglie di cipolla!

Il nulla più assoluto.
Si guardò intorno, gli ultimi raggi di sole intorbiditi dal pulviscolo attraverso le persiane riempivano la stanza di miele. Mele. Caramello. Mele caramellate. Zucchero filato.
Ta tta tara tara ta tta tara
Sgranò gli occhi.
Capì all'improvviso.Epifania, ma senza Maghi nè doni. Della stella cometa neanche l'ombra.
Ta tta tara tara ta tta tara
Uno schiaffo, quasi un pugno a mano aperta ed iniziò a piangere. Anzi, prima a singhiozzare, poi a piangere (il climax ascendente è d' obbligo in queste faccende)
Pianse per tre giorni e tre notti, poi si alzò, prese una penna e lasciò le chiavi della casa che era appartenuta ai suoi genitori dentro ad una busta per la signora del terzo piano.

Scarabocchiò: "Faccia ciò che vuole della casa, ma annaffii i geranei."

Si avviò fischiettando verso la periferia, un'ombra contro il sole, in tasca la stilografica di papà.

Passò qualche anno, dell'uomo neanche una traccia.
La signora del terzo piano, che nonostante al telefono parlasse a voce un pò troppo alta, era una brava donna, stava annaffiando i geranei. Mai visti di così belli. E pensare che erano sempre stati grigi e spelacchiati. Ma gli scrittori non hanno tempo per dare un pò d'acqua ai geranei? Sorrise tra sè. Non aveva importanza, adesso erano belli. C'era voluto solo un pò più di tempo. E l'occasione giusta. Come per alcuni uomini. Si ricordò delle prime righe di un romanzo che le aveva regalato il figlio per il compleanno. Era l'autobiografia dello stalliere di un circo, e per questo aveva fatto la gioia dei giornalisti man mano che scalava le classifiche di mezzo mondo.

Iniziava così:
"C'era una volta un bambino che VOLEVA FARE lo scrittore senza essere mai stato al circo. Era un bambino troppo serio per certe cose. Crescendo divenne un uomo che da bambino non era mai stato al circo. E pretendeva di ESSERE uno scrittore!
Il poveretto scavava, scavava dentro se stesso e non trovava nulla. Non sentiva nulla, neanche il profumo dei fiori. Un giorno, quando non aveva più scuse e gli era chiaro come il sole che come scrittore non valeva un'acca (è un modo di dire, perchè le acca sono molto importanti. Nessuno avrebbe più nulla senza. Potremmo avere, avrebbero gli altri, ma noi, qui, ora? Ni-en-te). Decise che forse aveva trovato il tempo di andare al circo.
Rimase impressionato dal tendone, dagli odori, dalle luci gialle gialle e dai cavalli neri neri e dalla grazia degli acrobati e dai cammelli e gli elefanti. Si, proprio i cammelli!

"Chissà quanta cacca fanno!"- si chiese e per un attimo si sentì tutto sporco ed un pò stupido per aver solo pensato quella parola così poco poetica, ma in un circo bisogna essere pragmatici e, che vi piaccia o no, i cammelli fanno la cacca.

Finito lo spettacolo lo scrittore fallito si diresse allora verso un ometto con la giacca dai colori sgargianti- che doveva essere il capo, non c'erano dubbi - e gli chiese dove mettessero tutti quei trucioli. Già, pensava non si trattasse altro che di trucioli, scarto di un abile artigiano che scolpisce nel tenero legno le sue creature. Solo che le creature si scolpivano da sole, interpretando i disegni nel miglior modo possibile ed i trucioli... beh, il falegname lascia riccioli ovunque ed un cammello non può fare la cacca?

L'ometto lo fissò incredulo e, dopo aver realizzato che non scherzava, gli disse:
"Signore non credo proprio siano affari suoi, semmai dello stalliere e mi piacerebbe poterglielo presentare, ma al momento siamo sprovvisti. Se ne occupano il mangiafuoco che ha la forza di 3 uomini e la contorsionista che è abbastanza agile da evitare i calci degli animali!"
"Se non ha nulla in contrario, potrei farlo io"- rispose il bambino vestito da uomo con uno sguardo tanto serio ed ardente che al capo non passò neanche per la testa l'idea che ad una richiesta si può ripsondere anche con un "no".
"Così il mangiafuoco e la contorsionista potranno esercitrsi ed affinare i loro talenti. Io non ne ho. Sono stanco e solo. La prego"
In fondo si trattava solo di badare agli animali.
"D'accordo, ma non le darò un centesimo oltre al vitto ed all'alloggio"- disse il capo- " E sarà un lavoro duro ed ingrato".
"Non chiedo altro"- fu la risposta e lanciò un occhiata preoccupata all'elefante. Ma quanto era grosso??

Da quel giorno l'uomo visse tanto intensamente da reuperare il tempo perduto tentando di far altro. Imparò i nomi degli struzzi, a pettinare la criniera dei cavalli, ad asciugare le orecchie ai leoni ed a lavare i denti agli ippopotami che erano in fondo dei buoni diavoli se si aveva solo l'accortezza di non disturbarli quando sbadigliavano.
E scoprì che fine fa la cacca dei cammelli: viene venduta come concime. Ed è ottima, soprattutto per i geranei. Provare per credere.

Capì tante cose riguardo se stesso. Imparò che era possibile scrivere interi racconti nella segatura. Solo dopo averlo fatto si rese conto di esserci riuscito. Nessuno avrebbe preteso nulla da lui che con il palmo della mano poteva facilmente cancellare quello che non andava e ricominciare daccapo. Quando voleva.Che avventura.
Questa è la sua storia.
La storia di un uomo che spalando cacca imparò a sentire il profumo dei fiori."

Due arancine

2008-12-31T03:13:00.000-08:00

Prendete due arancine. Una alla carne ed una al prosciutto. Prendete la fame che abbiamo, quella che non sta in bocca, tra lingua e palato, ma glu glu, giù per l'esofago e poi gnam gnam nello stomaco e non è neppure lì. Quella che si accoccola tra gola ed ombelico ed inizia a fare le fusa quando non dovrebbe.

Prendete un odore giallo opaco, caldo e avvolgente come la sabbia in estate, che scorre addosso e dentro e dice come si è veramente e bisbiglia esattamente le parole che vorreste sentirtvi dire. Un odore che lusinga e corteggia senza essere bello o buono. Un odore sudicio, ma che ci sa fare.

Prendete tutte le lacrime versate lontano da casa e nessuno che vi stringe forte se non il nodo tirato di una cravatta ad una festa tra estranei.

Prendete il desiderio, quello vero ed egoista di essere nè come dovreste nè come vorreste, ma essere e basta.

Prendete una boccata d'aria dopo aver teMuto a lungo il respiro ed immergetevi, con il ventre che arde e la bocca che brucia per il piacere, nel mare delle cose.

Adesso scegliete.

Carne o prosciutto?

Fate con calma.
Il bar questa notte non chiude.

post dedicato a chi mangia le sfogliate

Quello che ho dentro

2008-12-24T01:48:00.000-08:00

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Del portare a spasso una sanguisuga.

2008-11-20T10:37:00.000-08:00

Oggi come oggi i cani sono noiosi. Ti fissano con quegli occhioni strabordanti d'amore, sbavano, ringhiano e riportano l'osso. Esci con loro anche nelle più gelide sere d'inverno per fare pipì e/o marcare il territorio con il collare rosso fuoco (se i colori dell'animale si abbinano!) oppure con catena e corda stile "randagisinasce". Il veterinario costa più degli antibiotici di cui avresti tanto bisogno e che non hai avuto il tempo di farti prescrivere ed i vaccini che gli fai lo rendono così sano che ogni tanto ti guarda male, pregandoti di non sternutirgli in faccia che poi sta male e sei costretto a portargli le pantofole ed il brodino caldo per una settimana.
Non ci sono più i cani di una volta! Quelli che discendevano dai lupi, quelli che inseguivano i gatti e difendevano i topi, quelli che si chiamavano come i dinosauri ma senza il Tyrannosaurus.

Per fortuna, però, ci sono le sanguisughe!
Piccole, carine, desiderose di coccole e calore puoi portarle sempre con te! Attacca la tua viscida amica dove vuoi e gira per la città. Le sanguisughe non sbavano, non ti guardano con gli occhioni dolci (anche perchè non ne hanno - o meglio, non dove te li aspetti), sporcano poco e soprattutto sono economiche. Queste fameliche bestiole si nutrono solo una-due volte l'anno e non dovrai far altro che dargli quello che anche professori, datori di lavoro ed ospedali in tutto il mondo ti chiedono già: il tuo sangue! Grazie alla sua ventosa ed al grazioso buco dentato (gergo tecnico) potrà anche seguirti al guinzaglio mentre fai jogging. Scarica i tuoi brani preferiti da iTunes e portali sempre con te. Lei li impara la notte e, attaccandola alla tempia, te li fa riascoltare tutte le volte che vuoi (attenzione: può causare morte e/o insonnia).
Forse farà un pò di fatica a portare il giornale proprio sotto il tuo letto, ma vedrai come è divertente lanciarla sui muri o disegnarci sui vetri.
Basta uno straccio ed è tutto pulito!

Natale è vicino, e sia io che te stiamo pensando alla stessa identica cosa!
Che ne diresti di farti un regalo?

Comprati un cane.

GENOVA

2008-11-02T04:14:00.000-08:00

14.10.08

Fa strani pensieri l'emigrante
in terra straniera.
E la morte smette di fare paura
E si piange la terra
E piange la casa
perduta per sempre.

(ad un amico lontano)

Il ventaglio

2008-08-24T13:51:00.000-07:00

"Credo in un solo Dio, Padre onnipotente, creatore del cielo e della terra, di tutte le cose visibili ed invisibili. Credo in un solo..... "
Il prete incoraggia i fedeli a recitare con lui un atto di fede nel quale in pochi credono e che ha come unico effetto un'epidemia della "sindrome di mameli": si mima, ma non si canta, tanto, qualcuno che lo conosce ci sarà. Forse.

In Sicilia si può anche nascere. Ma essere siciliani, quella è un'arte che s'impara vivendo. E' un mestiere maledetto che impegna a tal punto le persone da lasciarle stremate e quindi senza le forze necessarie al cambiamento. Non è una questione di pigrizia; si tratta di necessità. Quello Siciliano è forse il popolo più disgraziato del mondo. Le persone o vivono delle esistenze talmente misere da impedir loro di godere del paradiso nel quale sono nati - e sono tanti, purtroppo, i cristi che soffrono questo destino - oppure possono goderselo e le loro vite saranno un inferno per il semplice fatto che hanno già tutto quello che si potrebbe desiderare. Chi ha detto che nascere in paradiso sia una fortuna? Evidentemente Adamo ed Eva non erano siciliani, perchè altrimenti non si sarebbero accontentati. Ora che ci rifletto meglio, probabilmente invece lo erano, eccome!

Nessuna possibilità di un luogo migliore, tutto da perdere. Molti non lo sanno. Molti altri lo sanno e fanno finta di niente. Altri ancora, e sono i più virtuosi, semi-dei, poco a poco si trasformano e diventano loro stessi sicilia. I battiti cardiaci diminuiscono, le palpebre diventano pesanti pesanti, come macigni e si sollevano in ere sempre diverse, davanti a nuovi mondi dei quali si saziano tanto in fretta da interessarsi solo alla propria immagine riflessa. Le chiese diventano nascondiglio perfetto per queste anime pagane. I siciliani veri, infatti, tendono a dimenticare tutto tranne se stessi e si onorano non come vorrebbero, ma come possono. Mangiano e bevono e ridono e quando soffrono si convincono che la cosa non li riguardi. Anche il caldo, l'aria che senza muoversi inonda i corpi, madidi di sudore, è irreale.

Eppure tra i fastidi è il più concreto.
Ecco allora che gli dei immobili fremono nelle loro vesti ed attacano il nemico con ventagli ampi come vele. Le donne sono le più agguerrite e tra un Padre Nostro ed un'Ave Maria possono produrre la corrente necessaria al decollo di un aereo ed insieme alleviare le sofferenze loro e dei mariti che, facendo finta di niente, si avvicinano alle signore più di quanto faranno più tardi tra le lenzuola.
La tecinca è semplice, ma ci vuole pratica. Solo una vera dea potrebbe eseguire i movimenti con tanta grazia e precisione. L'avambraccio, a 45 gradi rispetto al busto, si muove ruotando su se stesso in modo fluido e ritmato.
La vera bravura sta, però, nell'assecondare l'aria, sfruttare persino i moti convettivi e le correnti delle vicine - evidentemente poco attente all'economizzare i gesti in modo che lo spostamento del fluido bollente interessi solo loro - per fare meno fatica possibile. Sprecare più energie del necessario significherebbe introdurre nell'ambiente circostante una variabile percolosa ed indesiderabile: il cambiamento. Ecco, questa è l'unica cosa che temono, l'unico ingrediente che potrebbe guastare la ricetta di una vita altrimenti perfetta.

Mi risveglio dai miei pensieri giusto in tempo per sentire l'andate-in-pace-Amen ed i bisibigli che si mescolano al canto finale. Forse non sono ancora un siciliano, di certo non sono migliore di loro, ma per ora mi accontento di poterne parlare.
Se lo faccio vuol dire che non sono ancora paralizzato dalla necessità. Ne sento le lusinghe, gli abbracci lascivi e cerco di far finta di niente, che non sia "necessario" e quindi inutile. Sono felice. Cambio.

Piccolo promemoria

2008-08-10T08:56:00.000-07:00

Scrivo su campi magnetici, perchè le pietre sono troppo pesanti da portar via e nessuno si volta più a leggerle. Nemmeno chi le ha scritte.
Scrivo poche righe, un semplice promemoria per non dimenticare chi ero, per ricordare chi sono. Scrivo nella mia carne della voglia di scrivere, prima che la pelle si accartocci su se stessa attorno al foro d'entrata ancora nero e fumante delle mie scelte.

Sarò felice? Viaggerò con un circo? Farò il guardiano del faro? Guarderò l'alba nel deserto? Sognerò? Ricorderò com'ero? Vivrò con onore, senza tradire i miei ideali, i valori della mia casa? Troverò la forza di allungare la mano e prendere quel pezzetto di noi che vive tra le stelle? Mi darai la forza? Imparerò ad amare? Riuscirò a perdonarmi? Farò piangere alla mia terra lacrime d'orgoglio? Sarò l'uomo che adesso non sono? Aggiungerò altre domande alle mille che si agitano tra gola e cuore? Mio Dio ti cercherò? Mi risponderai? Qual'è il gioco? Quale la posta? Quali le regole e lo scopo? Perchè......

La crisalide si agita.
La seta si tende.

E...

La lingua perfetta

2008-07-07T12:10:00.000-07:00

Già il titolo del post è sbagliato.
O forse la prima frase che ho scritto è sbagliata perchè, in effetti, il titolo riassume in sè tutto il contenuto del post. Non so, vedremo.

Lingua è una nota disambigua addirittura su wikipedia!
Si potrebbe intendere quindi l'"organo dell'apparato digerente, interno alla bocca" o un "idioma parlato (lingua vocale) o segnato (lingua dei segni)" oppure "in geografia, striscia di terra, sabbia, ghiaccio" (lo so, lo so, questa non è un granchè, ma serviva per completare il concetto e "citare" per bene la somma enciclopedia scritta da sommi sconosciuti per gente che non vedranno mai (che l'abbiano scritta per se stessi??))

Sto uscendo fuori tema. Il punto è . No, non questo! So distinguere il punto dalla virgola, diciamo allora che la questione è: la lingua perfetta, anzi, il linguaggio perfetto, esiste?
Se dipendesse da me non permetterei a nessuno di conoscerlo se non dopo un lungo tirocinio. Perchè certe cose bisogna guadagnarsele!

Le parole, ed intendo ogni singola parola, anche la più insignificante come, chessò.... cacca, hanno un potere immenso. Sono come le stelle. Brillano e sono sotto il naso di tutti, con la loro luce illuminano e danno vita ai nostri pensieri; li rendono reali, concreti, come i contorni dei caratteri che state leggendo. Eppure possono collassare. Si possono trasformare in buchi neri o nane bianche, assumere una densità di significato immensa in pochissimo spazio o dimensioni impressionanti e consistenza quasi nulla. Un esmpio:

- Dio: 3 lettere, due sillabe in italiano e significato immenso
- Supercalifragilistichespiralidoso: 33 lettere, 14 sillabe in italiano e significato praticamente nullo.

Riflettendo un pò (cosa che mi è possibile fare da quando ho finito gli esami) ho capito che anche saper ascoltare le persone (o saper leggere correttamente) è di importanza fondamentale, ma tutto ciò in relazione a chi parla o scrive. Non solo, quindi, interpretare il codice, ma anche cercare di avvicinarsi il più possibile all'idea che l'emittente ha del codice che sta usando: in altre parole la padronanza del linguaggio.

Nel post precedente, ad esempio, qualcuno ha pensato che mi riferissi ad una persona concreta, magari qualche ragazza di cui sono segretamente innamorato. I meno originali hanno addirittura creduto mi riferissi ad una ragazza di nome Myriam. Niente di più sbagliato. Io parlavo di un'idea e mi servivo di un codice (che al momento non mi va di chiarire, ma le cui chiavi di lettura sono disseminate per tutto il testo). Adesso, i problemi sono due:

- Chi comunica non è abbastanza bravo o chiaro (le chiavi di lettura devono essere indipendenti da qualsiasi altro dato, dalla biografia alle idee dell'emittente)
- Chi legge interpreta male il codice pur essendo scritto in modo comprensibile e senza ambiguità.

Ora, siccome la nostra mente è un pò più complessa e meno obbediente di un processore per computer ai principi della logica, questi due "errori" possono verificarsi ( ed in effetti lo fanno!) con una frequenza disarmante, che demoralizzerebbe chiunque voglia trasmettere una qualsiasi esperienza che non sia riconducibile a dati empirici (ed anche lì, il pasticcio è sempre dietro l'angolo).

Come fare allora?
Ed io che ne so?! Il bello sta proprio qui!

Praticamente il solito discorso dell'interpretazione dell'arte. Il mondo deve essere fatto di sola matematica dunque? Se si vuole descriverlo si. Purtroppo la scienza non arriva ovunque e di sicuro non può nulla nella descrizione dell'irrazionale. Non ancora almeno. Tutto questo a causa del buon vecchio principio di non contraddizione, ad esempio.

Odi et amo. Ti odio e ti amo.
"Ma come mi odi e mi ami? O mi odi o mi ami! "
"Eh no, io invece ti odio e ti amo e tu, brutta stronza che mi hai strappato il cuore, se non riesci a capire come sia possibile, fermati a riflettere. Scava nell'irrazionalità delle mie parole e vola con me."
"Ma io ho già un altro!"
"Beh, allora fanculo! La mia vita adesso è un maledettissimo inferno senza aria condizionata, ma almeno ho espresso me stesso, sono immortale!"

Magari non sarà andata proprio così al vecchio Catullo, ma c'est la vie! Sono le parole, è la lingua perfetta. Come la lingua perfetta, allora l'abbiamo trovata?? No! O forse si!Perchè non esistono lingue imperfette, esistono persone in grado d sfruttarle meglio di altre.

Dico di immagini, parlo di sentimenti e visioni che, dentro di me, sono assolutamente coerenti, necessarie come l'amore e che, al momento di esprimere, fuggono via, come splendidi animali selvaggi. Come la terra riarsa dal sole si sgretolano, scivolano via come sabbia sul palmo della mano: non troppo stretta, nè larga, ma accogliente, ed allora racconto solo di quello che è rimasto. E' triste perchè invece le dita hanno conosciuto ciascun granello nei minimi particolari, ed è meraviglioso perchè altri potranno parlare della stessa sabbia che noi abbiamo sfiorato e sentito senza essere in grado di descriverne il colore e l'odore e la consistenza così come noi l'abbiamo vissuta.

Non avete capito niente?
Tranquilli!
Neanche io!

Myriam

2008-06-14T05:21:00.000-07:00

14 giugno

Cara Myriam,
non so perchè ho deciso di scriverti. Anche io non mi aspetto alcuna risposta. Non mi aspetto nemmeno che tu capisca. Non mi aspetto nulla e prendo tutto, godo di tutto. Mordo e respiro e non mi pento dei miei peccati, perchè peccando non ho offeso nessuno. So soltanto che volevo farlo e sento che anche tu lo desideravi nel più intimo del tuo cuore di donna. Sono impazzito? Forse. Ma che bella la follia quando ci permette di essere sinceri, finalmente vivi. A volte abbiamo bisogno di un segno che ce lo ricordi, di un messaggio che avvisi della fine di un lungo inverno di guerra. La primavera porterà con sè altri morti, ma l'inverno è passato, avanti l'inferno!
Cosa pensi realmente? Di cosa hai paura? Che aspetti?
Perchè sono sicuro che aspetti e speri e preghi senza credere in nulla. Come senti i sapori? Di cosa profumi la sera, quando si schiudono i fiori? Non so niente di te e sono curioso.
Non avere paura, non ti amo. Non ne sono capace, non nel modo che il mondo conosce.
A volte sono così triste. Solo. Nella folla infinita, più solo che nella notte stellata, quando il bagliore della luna è tenue e commosso e la notte di seta accarezza il presepe. Un vecchio magazzino di tufo mi fa compagnia e mormora storie di un passato lontano, della paglia e del fieno e di baci rubati. Sono storie smussate, che non fanno più male; le sento gialle e macchiate come pagine di vecchi diari. Sono strane, gocciolano infinita dolcezza. Sono storie dell'innocenza perduta e respiro più forte.
Dura un secondo, come il tempo che mi hai concesso, una volta, per guardare dentro di te e che io mai ti ho negato. Non chiederti quando, nè come, nè se...... Io non l'ho fatto ed ancora respiro.

Wind surf

2008-06-09T10:52:00.000-07:00

Non ne so molto più di te. So soltanto che è una bella sensazione. Piccole onde e schiuma ovunque e vento in faccia e tra i capelli. Le creste azzurre corrono e mi sembra di volare su questo mare di sogni che dalla terra fa paura.

Ma è semplice, oh, se è semplice!

Tutto il corpo è in tensione, i muscoli fibre d'acciaio che guizzano come riflessi sulla superficie del grande blu. La vela si gonfia ed allora mi avvicino, provo a stringerla come fossi tu, la corteggio senza conoscere tutti i passi e così capita che mi rifiuti e cado in un vortice di sorrisi.

Mille bollicine si formano intorno a me che tremo e rido e grido.
Ci provo ancora: l'orizzonte è così vicino, troppo vicino. E' insopportabile la sua bellezza. Tutta la luce dell'universo graffia iridi e freme alle pupille. Non posso opporre resistenza ed entra in un bagliore. Come può tanta bellezza riversarsi in uno solo? Così mi fendo, mi infrango come un'onda sulle rocce ed espiro acqua e sale.

Una lacrima.
Una lacrima di gioia.

Risveglio

2008-05-12T12:39:00.001-07:00

Mi dicono: se trovi uno schiavo addormentato, non svegliarlo, forse sta sognando la liberta’.
Ed io rispondo: se trovi uno schiavo addormentato, sveglialo e parlagli della liberta’.

جبران خليل جبران

La ragazza, il giornale e le reti.

2008-04-15T14:12:00.000-07:00

La stanza più fresca della casa era quella che dava sull’orto. Ci stavano a mala pena una sedia ed il vecchio tavolo tarlato, lì a domandarsi quando il prossimo scricchiolio provocato dal peso eccessivo degli anni sarebbe stato l’ultimo. La stanzetta era così piccola che persino la luce entrava poco alla volta, densa e avvolgente, tiepida e cauta. Quel luogo non era per lei, apparteneva al buio ed alla polvere e stava ben attenta a non spingersi troppo in profondità, oltre la porta, ché non si sa mai cosa può capitare.

Avvolto in una spira di fumo, gli occhiali abbassati sul viso rugoso,Calogero prese a sfogliare il giornale. Per un istante il foglio tagliò la polvere impregnata di luce diffondendo nell’aria l’odore oleoso dell’inchiostro. Cronaca nazionale, locale, necrologi. Come al solito non era successo niente. I giorni si succedevano così, come fatti e misfatti, lavoro e riposo, ma difficilmente qualcosa fuggiva l’abitudine o non era prevedibile con largo anticipo da chi avesse saputo osservare. Nulla accadeva. Da questo punto di vista il paesino era un vero esempio di coerenza e metodo quasi scientifici. Ad ogni azione corrisponde una reazione uguale e contraria? Verissimo! Niente si crea e niente si distrugge? Ancora più vero. Tutto si conserva, tutto si ripete, nessuno può fuggire. Sorrise mesto tra sé per l’ intuizione. Aveva novant’anni suonati e non riusciva a sentirli perché era un po’ sordo, ma guai a farglielo notare che avrebbe alzato le mani anche al più stretto degli amici. Trascorreva le giornate leggendo il giornale ed annodando le reti che i pescatori avrebbero portato bucate poco tempo dopo. Amava annodare le reti e sentire l’odore del mare nel sale che gli riempiva le mani.

Si alzava la mattina presto e siccome aveva ancora gli occhi buoni, gli piaceva guardare dall’orto le barchette a motore che si allontanavano pigre all’orizzonte in fiamme. Sarebbero state fuori un mese per tornare con la luna al tramonto. Due settimane a terra e poi di nuovo via, tra pesce e correnti. Era così da sempre ed un po’ li invidiava perché loro, i marinai ed il gabbiano, inseguendosi l’uno con gli altri, s’ingannavano, spostandosi, nel credersi assolti. Non che la cosa di per sé avesse valore. Tutti dovevano espiare, prima o poi, i loro peccati e la corda più lunga non rende di certo l’uomo più libero. Calogero lo sapeva pur non avendolo mai potuto provare. Era nato in quella casa e sarebbe stato sepolto lì, a cento metri da dove sua madre l’aveva messo al mondo tra l’erba gialla d’estate.

Solo una volta, da giovane, aveva provato ad andar via, cercando fortuna altrove. Il giorno prima del viaggio suo nonno lo aveva preso in disparte all’ombra di un fico ombroso. L’aria profumava di dolce, il vento portava carezze e promesse. Il nonno gli teneva il braccio tra le dita callose:-Calò, so cosa vuoi fare. Ascoltami, non ti muovere. Qui devi restare, questo è il tuo posto. E’ così! La Sicilia è come una bella donna. E’ madre, moglie e puttana, ma è gelosa e non ti lascia andare tanto facilmente. Sei sicuro di quello che stai facendo? Stai attento, perché lei lo sente quando uno pensa ad un’altra e se ti scopre non ti perdona. La gente, poi, ti dimentica in fretta. Stanno bene insieme, i poveri diavoli che ci vivono e sta terra, perché loro vogliono dimenticare e lei li aiuta, li culla e cancella le loro orme, ogni anno, con la prima pioggia a settembre- Lui gli aveva risposto che era sicuro. Il nonno scoppiò a ridere. -Sicuro mi dici? Sicuro è il cielo e la terra e le lacrime che la bagnano. E basta.-

La nave per partì in orario l’indomani dal porto, ma Calogero non era a bordo. Stava per salire, la mano sulla ringhiera di metallo smaltata di fresco, quando la vide. Dire con le parole della bellezza del suo viso era come provare a stringere un pugno di sabbia: qualche granello sarebbe sempre fuggito con lo scirocco. Aveva un vestito di lino leggero, nero come i suoi occhi. I capelli, illuminati dai primi raggi del sole, erano del colore del cielo stellato e le incorniciavano il viso e la bocca, più dolce del frutto più dolce del mondo. Camminava di lato alla strada con mille borse e sacchetti pieni della spesa. Il passo era svelto ed agile e gli occhi di Calogero indugiarono un istante di troppo sui fianchi sinuosi che immaginò d’ambra e di miele. Fu come se la chiamasse. Lei si girò all’improvviso ed i loro occhi si incontrarono. Una vita intera in uno sguardo. Il pescivendolo passò con il suo carretto, un battito di ciglia ed era scomparsa, con lei un pezzetto dell’anima di Calogero. Decise allora che non si sarebbe dato pace finché non l’avesse trovata. Doveva. Ne aveva bisogno come l’aria e sapeva che per lei era lo stesso. Trascorsero anni, ma della ragazza nessuna traccia. Giunse il tempo della rabbia e della delusione, infine quello della rassegnazione.

Le parole del nonno gli tornarono spesso alla mente, ma non capiva perchè. Lo odiava. All’ombra del fico e dopo, quando aveva capito che non l’avrebbe mai più ritrovata, qualcosa in lui era morto. Aveva deciso che non avrebbe più sperato, mai più desiderato, da quel giorno, altro che non fosse già stato. Aveva troppa paura di perdere i propri passi. Si sentiva un vigliacco, non riusciva a trovare nessuna risposta alle sue domande. Capì che forse era meglio così, forse era questo il suo destino, passare la vita intera ad osservare l’ombra delle proprie orme senza tracciarne mai di nuove. Era un vero siciliano. Scese in paese e comperò un giornale, lo stesso che adesso sfogliava, lo stesso che aveva sfogliato, ogni giorno, per settant’anni intrecciando le reti come il tempo con la sua vita. Che senso aveva comprare il giornale – si era detto ogni volta che era stato colto dalla tentazione di prenderne uno nuovo – se tanto, so già cosa m’attende domani? Oggi – pensò chiudendolo con cura e posandolo sul tavolino – è stata una buona giornata. Chissà domani……

Carillon

2008-04-05T05:24:00.000-07:00

Questo brano è scritto per essere letto ascoltando la canzone (riproducibile sotto da iutub) e cercando di sentire la musica e, in un certo senso, andare a ritmo. Inizio e fine del testo coincidono con quelli del brano. Rispettare le pause.

Applausi.
L'automa senza volto avanzava nella notte artificiale.

Silenzio.
Sembrava sorridere mentre si inchinava, piano, così timido da mormorare piccole scuse gentili all'aria ed al suolo bianco di brina.

Pioveva. Piccole gocce su una maschera di cristallo, scroscio d'acqua sull'acciaio lucente. Pianto e pioggia si sollevavano in una spira, come di fumo, ed era meraviglioso perchè nessuna legge lo governava. Era libero.

Aveva visto l'albero tanto tempo prima, quando era autunno e gli somigliava. Era tenero e fiero. Oh, com'era fragile! Sembrava si sarebbe spezzato al solo guardarlo o almeno così gli pareva. Era un ciliegio. Un ultimo petalo stava morendo, lì, sul ramo più in basso. Lo raccolse e lo accompagnò piano al suolo e gli stette vicino fino alla fine.

Cadeva la prima neve. L'automa si guardò le mani di plastica bianca. Erano vuote.
Chiuse gli occhi e sognò.

Sognò i colori e tutti i suoni del mondo. Sognò le galassie e le stelle, il vento ed i chicchi i grano, la sabbia e le orme, il giorno e la notte. Fu inverno, poi primavera, poi estate.
Trascorsero anni.

Aprì gli occhi. Il ciliegio era grande e maestoso, coperto di fiori mossi dal viola. Non era tempo di frutto, di vita o di morte. Era tempo di fiori. Allora aspettò con pazienza, finchè non venne il momento, raccolse il piccolo dono e se ne andò.

Tornò una notte, quella notte, dopo aver camminato per secoli senza una meta.
Aveva qualcosa in una mano. Era un dono di tanti anni prima, piccolo e vero. Si preoccupava che potesse sentir freddo, lì, tra le gelide dita, ma tentava lo stesso di scaldarlo, e lo guardava con dolcezza infinita. Oh, come lo guardava! Spostò la brina con un piede, scavò un pò nella terra umida di pioggia ed attese.

Aveva imparato come fare sognando.

Poi, d'un tratto, sentì come una corda che vibra.
Depose il seme nel buio e si tolse la maschera.
Stava piovendo ed il cielo piangeva, la sua anima libera e semplice, come un fiore che sboccia.

Sta sorgendo il sole o la luna o le stelle. Fai presto. Ti prego fai presto.

Era tempo di vita e di morte.
Era tempo di fiori.

Un raggio di sole.
Il mio cuore che vibra.

Applausi.

La fame dei morti

2008-03-21T03:53:00.000-07:00

Perchè, vedi, il punto sta proprio qui: sfamarsi è doloroso.
È come andare a teatro e guardare una tragedia, sai già come finirà, sai che starai male di un male che è dentro tutti gli uomini e le donne e i vecchi e i bambini e piangi... piangi come se ogni peccato fosse tuo e la redenzione là, a portata di mano, in ogni parola, in ogni goccia d'inchiostro, perchè il mio sangue è nero ed è tuo e lo desideri comunque. Ricordi? Io sì. Ricordo anche che urla dal passato gridano -"sangue chiama sangue" - e scrivendo mille parassiti, viscidi e nauseanti mi strisciano addosso, lembi di vita color carne che pulsano e si nutrono di me perchè io li ho chiamati sperando di trovare la luce nell'ombra. Perchè voglio che anche tu veda? Perchè non mi basta che il mio pensiero resti in me, mi appartenga? Dove nasce questo bisogno di realizzarlo, dargli forma ed offrirlo al mondo per il mio piacere? Non mi interessa il tuo giudizio. Il tuo pensiero sì, ma non il tuo giudizio perchè pensando mi darai quello che cerco: tempo e consapevolezza. Non voglio altro, non posso avere nè aspettarmi altro perchè, credimi, altro non c'è. Io sono. Grido semplicemente questo e ti attiro nella mia trappola. Non te ne sei accorto? Prova a muoverti, a respirare, a scappare, a pensare dalla tela dove la mia mente ti ha dipinto; ti accorgerai che non puoi. Lessi un tempo di chi si abbeverava alle fogne, io sono peggiore. La mia anima si espande all'infinito nel succhiare la vita da ogni cosa ,ma amo le cose belle e soffro quando non posso averle, racchiuderle in una forma a me nota e sapere che sono lì per sempre. Consapevolezza e tempo. L'ho fatto anche a lei, con i suoi occhi verdi e la pelle di pesca ed ho pianto dopo perchè è così che deve essere. Trovo pace solo quando mi nutro, delizia quando sono sul punto di assaggiare ed infinita tristezza nel rendermi conto che sento, sento il sapore per un solo istante e poi... poi mi nutro di me e dei tuoi occhi quando vedo in te la mia stessa fame; solo allora ti amo.
Se solo potessi anche io bere dalle fogne non avrei dovuto cercare sorgenti d'acqua pura. Chissà che ormai non le abbia inquinate del mio veleno.

Via....

2008-03-14T10:14:00.000-07:00

Lontano la finestra è illuminata del colore degli angeli. Divisa in piccoli quadrati di vetro, come un trittico dipinto, loro li osservano. E' la via crucis del dolce villaggio che porta sulle spalle il dolore dell'uomo e quello di Dio. La madre, calda coperta che avvolge, luce vestita di rosa e d'azzurro, fa da cornice ai due figlioletti: uno, forse il più grande, si porta il dito alla bocca, avrà quattro anni ed il viso rotondo come quello del fratello, racchiuso tra rovi di capelli mori.
Fuori è freddo e le fiaccole calde tolgono luce alle stelle, solo la casa riscalda, solo la casa è viva e sente e respira; dentro scalpiccio di piedi, nudi sulla terra mentre il mondo muore.

Il pellegrino pianse aggrappato al fratello. Avrebbe voluto camminare tutta la notte, senza stelle, nè gioia all 'ombra della falce di luna, ma sapeva, così come io so e tu non dovresti sapere mai....
Sapeva...

Scusa, ma ti amo.

2008-01-30T06:29:00.000-08:00

Valore

Considero valore ogni forma di vita, la neve, la fragola, la mosca.

Considero valore il regno minerale, l'assemblea delle stelle.

Considero valore il vino finche' dura il pasto, un sorriso involontario, la stanchezza di chi non si e' risparmiato, due vecchi che si amano.

Considero valore quello che domani non varra' piu' niente e quello che oggi vale ancora poco.

Considero valore tutte le ferite.

Considero valore risparmiare acqua, riparare un paio di scarpe, tacere in tempo, accorrere a un grido, chiedere permesso prima di sedersi, provare gratitudine senza ricordare di che .

Considero valore sapere in una stanza dov'e' il nord, qual'e' il nome del vento che sta asciugando il bucato.

Considero valore il viaggio del vagabondo, la clausura della monaca, la pazienza del condannato, qualunque colpa sia.

Considero valore l'uso del verbo amare e l'ipotesi che esista un creatore.

Molti di questi valori non ho conosciuto.

***

Erri De Luca

Triste storia di un pomodoro succoso

2008-01-22T07:09:00.000-08:00

E' stanco.
Fa un lavoro che non gli piace per uno stipendio da fame e sa che non riuscirà mai a sentire il vero gusto della vita. Sputa salsa dalla mattina alla sera su quel trattore in campagna, agli ordini di un villano affatto colto e la sera tornando a casa sente quelle due pesti dei suoi figli, Sammarzano e Pachino, che se le danno di santa ragione sporcando tutto il barattolo; la moglie si lamenta e parla di trasferirsi, che la casa è piccola e lo sai come sono i ragazzi, stanno crescendo, ed un bel contenitore di Ketchup al centro non sarebbe male al posto della solita latta... e lui non li ascolta.

Da quel giorno non ascolta più neanche se stesso.
Eppure una volta era diverso. C'era una polpa che batteva sotto quella scorza ammaccata e coperta di terra. Era un bel pomodorino da giovane, asciutto e slanciato. Un vero diavoletto, impossibile da tener fermo persino per sua madre. Le rispondeva male, dicendole di piantarla, che faceva come un'invasata, quando avrebbe dovuto essere felice che suo figlio crescesse libero in un orto VERO. Ma sembrava non capire...poi il matrimonio, i figli e adesso iniziava a comprendere.. con la famiglia anche lui era stato costretto a metter radici. Un tempo aveva avuto una folta chioma verde, visibile ad almeno tre metri di distanza in tutte le direzioni. Era la sua delizia. Si gonfiava tutto d'orgoglio quando al mercato sentiva i commenti delle signore che lo polpavano... Non aveva mai visto un umano in volto, ma solo gonne a fiori e ferme ma delicate dita femminili oppure la sapiente mano di uno chef sempre accompagnata da quel buffo grembiule bianco con macchie e schizzi.
Quei tempi purtroppo erano passati.... Tutto, adesso, era passato. Da quel giorno. Già, quel giorno... Era ancora buio pesto quando, alzandosi dal letto, mentre si lavava la scorza in bagno, davanti allo specchio, scoprì di essere cambiato. Aveva perso la sua verde chioma. I giorni di gloria al mercato, tra la folla, erano finiti. Lui era finito.
Era un pomodoro pelato.

Al tramonto

2008-01-22T06:20:00.000-08:00

Una vena. E' gonfia e pulsa. Si muove, si agita e come un piccolo serpente mi scava nella carne percorsi di pianto che non conosco. Non ho scelto, non potevo scegliere. Forse non ne ho mai avuto il diritto, o forse quel diritto l'ho perso nel dubbio.

Dentro al mio corpo, attraversa ossa e muscoli e tendini e va oltre furiosa, turgida e fiera. Inarrestabile trascina con se la vita in un bollente fiume nero verso il buio.....il buio......

Un fiume di rubini scorre fuori dalla miniera e brilla al sole. Il sangue è rosso. Il sangue è vita. La vita è rossa. O forse no. Non c'è luce all'interno. E' impossibile che abbia un colore. Il sangue non è rosso. E' nero. E' vita. La vita è nera.Il tuo sangue, forse, è rosso. Non certo il mio perchè, finchè posso chiamarlo mio, non puoi vederlo. Schizza ed erode e consuma e rinnova e fa tutto questo lontano dalla luce, ed è prezioso quando sfiora la languida vena o l'arteria bramosa.

Più prezioso dei rubini, più prezioso dei diamanti e dell'odio e della vendetta al tramonto tra la sabbia e il deserto o all'ombra pigra dell'ibiscus in fiore.
Il tuo sangue diventa il mio spettacolo quando lo vedo sparso per terra ed i rubini valgono meno di niente, polvere rossa portata dal vento....

Per le strade le grida ed il lutto, un sudario a celare agli sciacalli l'ingresso della miniera ormai vuota. Non riesco a piangere.

Il mio sangue è nero. Ed è tuo.

Odi et Amo

2008-01-19T05:00:00.000-08:00

Di Lei amo i suoi ochi. Sono occhi di miele, tanto dolci che vorresti ringraziare Dio per averti permesso di vederli. Sono occhi tristi, non si fidano di nessuno e se guardi troppo a lungo capiscono ed hanno paura e fuggono. Sono occhi aridi, come la terra quando in estate non piove e i ricordi d'infanzia rischiarano il cielo.

Di Lei amo il profumo di fresco, di gelsomino senza pretese che alla sera si schiude timido e fiero. Non riesci a capirlo e sorridi confuso.

Di Lei amo la voce e come pronuncia certe parole. Non puoi starle lontano, ma devi. Vorresti tanto baciarla per bere alla fonte. Mordere le labbra per sentirne il sapore.

Di Lei amo un sorriso, gli occhi chiusi nella notte durante i fuochi d'artificio e come ti fa sentire a guardarla mangiare. Felice, piena, raggiante per i sensi rapiti.

Di Lei amo la Fede e la forza di chi crede per vivere e vive ascoltando. Ti viene da piangere e ridere quando ti sussurra all'orecchio, la voce vellutata come le pesche, il sogno di un viaggio che non sai se avrai il coraggio di fare.

Di Te amo come mi hai fatto soffrire, desiderare di essere una persona migliore in quel pomeriggio di aprile sulla via in riva al mare; i tuoi capelli del colore delle stelle, il mio cuore che batte ed un soffio di vento che strappa le voci dal mondo.
Ti odio e ti amo e perchè ciò avvenga forse ti chiedi. Non lo so, ma sento che accade ed una scheggia di me brilla tra le stelle lontane all'urlo straziante di un'anima infranta.

Guardando verso il mare, ignorare la terra

2007-12-26T03:07:00.000-08:00

Un tassello

2007-12-24T01:04:00.000-08:00

Se nella cappella sistina mancasse un tassello, la gente non se ne accorgerebbe. Potrebbe trattarsi del secondo dito della mano destra del personaggio più sfigato di tutto l'affresco che, ad un'altezza di 20,7 metri, è visibile quanto un neo sulla faccia di Mr T. Eppure è importante. E' un tassello, è il SUO tassello. Come si deve senite quel poveraccio? Cinquecento anni a testa in giù, senza mai un ringraziamento per il suo lavoro (perchè, diciamocelo, fare la comparsa non piace a nessuno, però qualcuno deve pur farlo!) e poi, sul più bello, quando finalmente televisione ed internet ti rendono visibile al mondo intero.. puff.. l'indice della mano destra è andato... ammetterete che non è affatto piacevole!

Poi, da quando il Principale e quello scemo di Adamo hanno inventato quella stupida posa pubblicitaria, tutti guardano gli indici delle persone e lui che figura ci farà quando a Tokyo uno sfigatissimo adolescente brufoloso appassionato d'arte, guardando uno scatto ad alta risoluzione della cappella (e pensando contemporaneamente che è così difficile trovare una ragazza che condivida la sua passione per il rinascimento italiano) noterà quella minuscola mancanza ed inonderà i siti specializzati con la notizia?? Catastrofe!!!
Nessuno gli chiederà più indicazioni stradali, al massimo potrà fare l'autostop ma nemmeno tanto perchè quando il primo camionista lo tirerà su, tutto nudo e con quel fisicaccio da giocatore di rugby e gli chiederà di indicare dove è diretto, lui inizierà a piangere a dirotto, pensando che il povero conducente si stia prendendo gioco di lui e verrà scaricato 100 metri più avanti, magari sotto la pioggia ed è inutile che dica quanto fa male l'umidità ad un affresco del '500.....che vita!
Verrà preso in giro anche dalla venere di milo!

Si sentirà per sempre incompleto (non perchè non lo sia già, ma ancora di più perchè saranno gli altri a ricordarglielo, almeno fino al prossimo restauro) e allora via a lamentarsi con il vicino che, stressato, risponderà male agli altri colleghi e ... addio armonia!
Tutto è rovinato e nonostante non esista un adolescente la cui situazione sentimentale sia tanto catastrofica da spingerlo a controllare una per una le dita di tutti i personaggi della cappella, la paura si è ormai insinuata nel suo cuore di gesso e stucco ed a questo punto anche un osservatore tra i più disattenti capirebbe, naso all'insù, che c'è qualcosa che non va ma nemmeno il più preparato critico d'arte riuscirebbe mai a capire cosa.

Così succede, quando ci manca un tassello, quel tassello, unico ed irripetibile, di vivere senza pace, alla ricerca di quel frammento di noi che forse non ci è mai appartenuto.

Buon Natale.

post dedicato a Mela

La canazza

2007-12-23T07:40:00.000-08:00

Cos'è la canazza? Non ne avete mai sentito parlare? Mai? Ma proprio mai mai mai? Sicuri?? La canazza è quello stato d'animo che ti prende quando.... ma anche no......cioè, non è che sia proprio......non credevo fose così difficile scriverlo.
La canazza è, si, insomma, mi avete capito, no? E che ci vuole? La canazza ti viene quando....

Magari lo scrivo un'altra volta.
Perchè?

Troppa canazza.

Sbocconcellare

2007-12-22T14:50:00.000-08:00

Sbocconcellare è una parola fantastica. E' tonda, piena, a modo suo simpatica e golosa. Dico "a modo suo" perchè, in effetti, non è che sia una parola poi tanto facile da addomesticare. Come si fa a pronunciarla in pubblico senza sentirsi stupidi? Forse sarebbe meglio tenere per sè certe cose, sussurrarle appena, in privato. La gente ti fissa, ti guarda come se fossi appena scappato da un manicomio ed inizia a pensare:

SOLILOQUIO NELLA MENTE DI UNA QUALSIASI PERSONA CHE HA SENTITO UN'ALTRA PRONUNCIARE LA PAROLA "SBOCCONCELLARE"
- MA che cazz... ma cos'è? Una malattia? Una parolaccia? Ommioddio ma questo da dove viene? Chi è? Che vuole da me? Un momento, ho capito! Mi sta mettendo alla prova! Ma certo!!! Sbocconcellare non esiste! Non è una vera parola, è una cosa tipo aserejè o la coerenza in politica, non esiste ma chi ne parla si sente intelligente. Sicuro. E no, mio caro, questa volta non mi freghi. Eh eh. Ma poi, guarda che faccia che ha sto stronzo. Sono sicuro che si droga, come minimo si fa un cannone al giorno.... naaaa, ma quale cannone, ora gli salto addosso, lo tengo fermo e vedo se ha un buco nel braccio. Sicuro. Un bel buco viola-verde-giallognolo nella piega del braccio, dove le vene sono più grosse. Un laccetto emostatico, un respiro profondo e BANG, il paradiso, pima che decida di farsela tra le dita dei piedi o all'inguine come in Trainspotting. Drogato del cazzo. Io poi li odio i drogati!.........................................................E se non fosse un tossico? E se non si fosse inventato nulla??? Ho bisogno di uno, anzi no, due vocabolari perchè in quello che ho a casa non c'è nemmeno "caramello", figuriamoci se trovo sbocconcellare. Che poi, che figura ci faccio se esiste davvero?!
FINE SOLILOQUIO

FRASE PER MOSTRARE ALL'INTERLOCUTORE REALE DI ESSERE PRONTO A RISPONDERE AI SUOI STIMOLI VERBALI
-Ehy, mi fai proprio morire quando parli! Sei un grande!
FINE COMUNICAZIONE

Il problema, a questo punto, sarebbe capire quale sia stata l'effettiva comunicazione tra i due visto che il primo dopo aver detto "sbocconcellare" ha trascorso i successivi 5 secondi a complimentarsi con se stesso per l'originalità della parola usata ed il secondo ha semplicemente ignorato la cosa, preferendo pensare all'altro come un idiota vanitoso piuttosto che ammettere la propria ignoranza.

E' questo che intendo quando dico che sbocconcellare è un verbo molto intimo. Meglio non usarlo mai in pubblico.
Quando siamo fuori, magari da Mcdonalds con gli amici, mangiamo, ci sfamiamo; quando siamo da soli, a casa, senza nessuno che ci osservi o ci metta fretta, magari di pomeriggio tra una pagina di Seneca ed una di Leopardi, una mela soda e succosa in mano, ecco, un attimo dopo che i nostri denti sono entrati nella polpa ed uno prima del CRACK che segna la distruzione della sua perfetta integrità, quando la lingua impazzisce di gioia nello sfiorare la buccia liscia e nel sentire il gusto dolce e acido del succo.... in quel preciso istante, noi sbocconcelliamo.